25 octombrie, 2009
Salvarea din banalitatea unei seri de toamna
La radio se discuta despre traditia "carciumii" la romani si despre alterarea acestui simbol, denaturarea lui prin muzica de proasta calitate, prin lipsa de amabilitate a chelnerilor, prin omniprezenta televizorului in orice colt al carciumii, astfel incat nu ai nici o sansa sa ai un pic de intimitate.La tv...o discutie politica, normal, despre ce altceva? Astept filmul depe HBO...Nu vreau sa ma uit in program. Vreau sa-mi creez singura o surpriza.A!Mi-am amintit: in seara asta e "Vagabondul milionar".L-am vazut deja.Vreau ceva nou...Ceva care sa ma tina inlantuita ore intregi. E o dupa -amiaza de duminica asemantoare cu alte sute din viata mea.Ce-as putea face sa o personalizez, sa o desprind in anonimat? Nimic, stiu...Si totusi, e a mea, fara doar si poate. Vechii mei cantareti francezi nu ma ajuta sa inlatur ci, dimpotriva, sa-mi sporesc melancolia.Citesc in fuga cateva titluri de articole de blog...Nimic nu ma poate captiva, sau eu nu ma mai las usor captivata...Cine are nevoie sa-si imparta singuratatea cu mine?Nimeni...ma refugiez ca de obicei in muzica lui Joe Dassin si scriu...doar pentru mine si as vrea sa cred, si pentru altcineva...
19 octombrie, 2009
Epitaf
nu bate la poarta, nu dori sa ma intrebi cum o mai duc,
vegheata de lumina blandelor tuberoze continui sa visez
la dulcele supliciu al incarcerarii intr-un poem
(Din volumul "Intalnire cu Altamira", Editura Eminescu, Bucuresti, 1999)
15 octombrie, 2009
Kafka pe malul marii-Recenzie refuzata
Murakami-Kafka pe malul marii, Editura Polirom, 2006
20 septembrie, 2009
19 septembrie, 2009
Inventariind cate forme are durerea
Savantii s-au gandit sa modifice genetic animalele destinate sacrificiului in vederea consumului uman pentru ca acestea sa nu mai simta durerea.stiri-stiintele_vietii-6124771-vacile-trebui-modificate-genetic-pentru-nu-simti-durere.htm?cfat=,Oamenii…sunt oameni tocmai prin aceea ca simt si nu uita durerea. Nu ma refer, desigur, la durerea fizica, pe care o simt si animalele.simt_animalele_durerea.htmlStiu, spun platitudini, lucruri banale, nesemnificative… Am simtit nevoie sa fac un inventar al durerilor, a ceea ce ne-a provocat candva durere si nu vom putea uita, nu se va putea vindeca niciodata, a ceea ce lasa urme atat de adanci in constiinta noastra, pe fata noastra, in vocea noastra, in forma literelor pe care le scriem hartie, pe forma corpului, poate chiar pe intensitatea cu care ii privim in ochi pe ceilalti si ei, fara sa fie buni psihologi, stiu ca au in fata un om care nu a uitat Durerea.
Medicii spun: durerea nu trebuie suportata, si inventeaza atatea pastile incat durerea este incetul cu incetul aneantizata odata cu constiinta noastra parca , iar dupa ce trece efectul calmantelor, suntem parca mai expusi durerii.
Psihiatrul spune: durerea trebuie retraita, rememorata cu aceeasi intensitate ca in trecut si apoi ea se va elimina, se va uita.
Eu nu sunt medic, nici psihiatru : durerea nu poate fi calmata, aneantizata, uitata, distrusa…de nimic si nimeni niciodata. Cui ii place sa-si inventarieze durerea? Sa-si aminteasca primul “Nu se poate!”, din viata de copil, prima infrangere, prima iubirea neimaparatsita, imatura, ciudata, ireala, dar totusi, dureroasa…Si apoi, nu poti uita si nu te poti ierta ca atunci cand prietena ta cea mai buna a avut nevoie de tine, erai departe si nu ai putut-o ajuta, nu ai putut impiedica iremediabilul. Nu te-a acuzat nimeni, doar constiinta ta. Cand dupa lunga vacanta de vara te-ai intors la scoala si profesoara ta preferata murise intr-un accident de masina, iarasi te-ai acuzat ca nu ti-ai luat ramas bun de la ea. Si ai simtit din nou durerea. Durerea de a trece in fiecare zi pe aceeasi strada pe unde ai fost candva fericita, durerea de a te intalni cu toti care au reusit acolo unde tu ai esuat, (nu, nu invidia te macina ci revolta impotriva neputintei tale), durerea de a scrie pe nisip ceea ce valurile sterg imediat si nu pe stanci, cum ai fi dorit, durerea de a evita apele adanci de teama ca nu stii sa inoti (seamana cu lasitateasau cu instinctul de conservare, dar tu o simti ca o durere), durerea de a nu privi in jos de la inaltime de teama ca ametesti si poti sa cazi si nu vrei sa declansezi compasiuni ridicole a doua zi cititoarelor ziarelor (”Saraca! Cine stie ce boala o fi avut!” sau zeci de coementarii mai mult sau mai putin inspirate la editia online a ziarului care ar consemna cu litere de-o schioapa disparitia ta), durerea de a nu putea juca mai multe roluri, nici macar unul, si acesta jucat prost (nu meriti sa primesti nici macar “Zmeura de aur” pentru cat de prost iti joci rolul), durerea de a zambi cand ai chef sa injuri sau sa urli, durerea de a nu putea bate cu pumnul in masa lui D-zeu ca-l rogi sa-ti acorde o audienta sau macar un interviu netrucat, durerea dea fi un pic…altfel si de a nu gasi nicaieri un leac impotriva acestei stari, durerea de a nu putea inventa o limba comuna cu a celorlalti…Durerea de a sti ca exista dureri mai mari decat ale tale, pe care nu le poti opri, impiedica sa se aseze ca un strat de pulbere radioactiva deasupra vietii semenilor tai, necunoscuti, dar totusi, oameni…Dureri atat de mari, pentru care nu exista cuvinte spre a le putea descrie, imagini sa le cuprinda, sunete sa le exprime…
08 septembrie, 2009
Dificilul rol al mărului

Venus trece pe lângă mine şi mă ignoră, ca pe o statuie de ceară datã la topit prea devreme,
Cleopatra ignoră camerele de luat vederi ale istoriei, aşteptând zadarnic oscarul,
Mona Lisa îşi flutură buletinul de identitate în faţa lui Leonardo la fiecare colţ de secol,
eu repet rolul lui Venus, al Cleopatrei, dar de fiecare dată uit replicile şi inventez altele,
Leonardo visează în faţa ecranului computerului
istoria capodoperei sale, şi uite-aşa ne aşteptăm unul
pe celălalt, ne visăm, ne tatuăm insomniile cu urlete de sirene
ca două răni deschise asteptând euthanasierea sau
un donator salvator ,
încerc sa cioplesc dintr-o trestie o capodopera, ce păcat că e din plastic
cu care să provoc maeştrii deghizaţi în cerşetori la o competiţie dinainte pierdută de mine,
aici unde mă ascund in peisajele lui Dali într-un timp stors de viata ca o lămâie neecologică
repetând de secole dificilul rol al mărului.
02 septembrie, 2009
Protectie
dar citeşte-mă te rog, sine ira et studio ca pe o voce fără chip, care şi-a împrumutat spiritul unui ordinator ce continuă să scrie în locul meu chiar şi atunci când eu îmi văd de al meu muritor trup oblojindu-i discret rănile ce nu se ştie prin ce secretă alchimie ajung întotdeauna pe hârtia scoasă de imprimantă, citeşte-mă fără să te întrebi dacă e prea târziu sau prea devreme pentru mine,
dacă sunt optzecistă sau nouăzecistă sau nimic din toate acestea, o bucată de humă rostogolindu-se pe tastatura imaculată a calculatorului, tentaţia vulgarităţii, vei spune,
împrospătând albastrul, viciatul sânge al poeziei, printr-o transfuzie de seve, sau un transfer de certitudini într-o vreme în care pe tarabe, frumos ambalate volumele de versuri alungă nehotărâţii lor cititori iradiindu-i cu molipsitoarea lor incertitudine30 august, 2009
ARMONIE IN AMURG

Vibreaz-asemeni unei cadelniti orice floare;
Acum parfum si sunet de-a valma-ncep sa zboare,
Vals trist si moleseala ce farmeca si-nfrange!
Vibreaz-asemeni unei cadelniti orice floare;
Vioara ca un suflet pe care-l chinui plange;
Vals trist si moleseala ce farmeca si-nfrange!
Frumos si grav e cerul ca bolta din altare.
Vioara ca un suflet pe care-l chinui plange;
Un suflet bland pe care nimicnicia-l doare!
Frumos si grav e cerul ca bolta din altare;
Si soarele in zare s-a inecat in sange...
Un suflet bland pe care nimicnicia-l doare
Vestigii luminoase din vremi trecute strange!
Si soarele in zare s-a inecat in sange...
In mine amintirea-ti e-o lacra de odoare!
25 august, 2009
ARTA DE A CITI GANDURILE
17 august, 2009
Plecarea ambasadorului
Ţi-am dus bagajele la uşă ca pe nişte lucruri de care abia aştept să mă debarasez
cum aştepţi să-ţi iasă din cuşca memoriei nişte musafiri nepoftiţi care ţi-au adus miros de grajd , de vatră
şi de cenuşă a unei vârste pe care vrei s-o păstrezi dar nu vrei să ţi-o aminteşti
şi furi mereu din bagajele altora câte ceva sperând ca ei să nu observe sau să observe prea târziu
când vor fi deja departe în avion sau în visul cuiva. Şi acum, iată cărând bagajele ultimului tău oaspete de seară, ambasadorul, pregătit să-ţi dea un bacşiş gras, o moarte uşoară, nesăţioasă, ca întotdeauna ascunzi în buzunarul halatului o bijuterie uitată intenţionat deasupra bagajelor, nu te ruşinezi, îţi iei rămas bun, domnule ambasador, mai poftiţi pe la noi sau pe la cine se va mai găsi pe aici, poftiţi cartea de onoare să scrieţi ceva, în mâna mea dreaptă e un poem pe care-l ţin ascuns să-l dăruiesc la plecarea mea ultimilor mei băieţi de serviciu, vă întind mâna stângă cu care-mi aranjam visele rebele de teamă să nu molipsesc pe cineva cu ele, ţi-ai chemat trăsura, automobilul de epocă, jeepul, avionul personal, ai atâtea bagaje, d-le ambasador, când e suficientă o urnă.